POESÍAS: EL BARRANCO DE LOS PÁJAROS (FRANCISCO BRINES)

EL BARRANCO DE LOS PÁJAROS

                         I
Delante estaba el monte, la mañana
buscaba con su luz el acto viejo
de hallar el mundo en ella, más arriba
la cumbre. Se verían los lejanos
caminos y las casas, otros montes,
el reposado mar. Junto a la falda
comí temprano, y era el humo azul
tibio sueño en el valle. Mis amigos
en el agua reían y con ellos
mojé mi cuerpo. Comenzaba cerca
la senda que llevaba a las alturas
gratas. La libertad nos encendía.

                       II

Niños, subíamos gritando cantos

de guerra, rezos de capilla. Nadie

se podía volver, mirar el verde

llano, su hermosura extendida y baja.

Desde el cielo veríamos el campo.

La luz llegaba ya a nuestras cabezas

desde el lado del mar, y enfrente el bosque

nos acogió con su penumbra roja.

En el silencio súbito, los rostros

se quedaron muy bellos y aquel cielo

fue rompiendo las ramas, despertando

las alas de los pájaros, su voz

llena de heridas. Un arroyo débil,

con piedras, nos retuvo. ¡Qué delicia

las bocas en el agua, confundidos

los rostros, en la hierba nuestros cuerpos!

                        III                          

Pero el bosque dejó de ser misterio

y el leñador nos asustó: su fiera

mirada sin amor, su brazo fuerte

de verdugo, la dura bienvenida.

Fuimos con miedo a su cabaña, todos

recibimos un hacha, él nos dijo

que era ley de la tierra. Y abatimos

el árbol, derribamos la espesura

fresca de las palomas, la colina

donde se quedan las estrellas solas.

                            IV

Al proseguir la marcha, siempre arriba,

ninguno habló. La repentina lluvia

dejó incierto el camino, la seroja

no crujió más, nuestro calzado pronto

pesó, rojo, de barro. De aquel frente

se ocultaron los pinos, en la bruma

sin luz corrimos todos, y dejando

las mochilas en tierra nos herimos

a golpes de pedradas.

Solo quedé, bajo un mojado tronco,

viendo el espacio fresco iluminarse

de nuevo. Troncos de amarillas franjas,

violetas suavísimas, helechos,

azul del cielo. Y el pinar despierta

con la voz de los pájaros, del agua

que, en las ramas pesando, se hacía lluvia

cortísima. La sien, sangrando al sol,

mojé un peñasco fiero y horadado,

y busqué la salida de aquel bosque.

V                             

De nuevo el sol estalla. La pendiente

se muestra despoblada hasta la cumbre.

He de alcanzar el aire que allí existe

ensanchador, y al aturdido pecho

le hacen daño los golpes que, muy fuertes,

el corazón le da. El sol derriba

los peñascos con fuego que los funde.

Y arriba, azul, la brisa se estaciona

mirando el llano abajo, más distante

la marea del mar, con su frescura.

Mas no hay que detenerse en aquel vértice

si arriba el cuerpo; sin amigos, solo,

bueno es silbar y bueno es alejarse

de allí. El cielo, sin mesura y vano,

advierte la fatiga de aquel hombre.

                       VI
Al otro lado de la cumbre, bajo
los matorrales del romero quieto

la montaña se quiebra. Allí anidan
los mirlos en las cañas, las adelfas
de solitario amor florecen, se oye
la duradera vida del silencio.
Se le llama Barranco de los Pájaros.
Pensábamos llegar cuando la tarde
se hace un pozo de sombra, la mirada
se abre en la flor del ojo para, arriba,
tocar un astro. Compañeros, pienso
que no me detendré cuando me acerque
al lugar de la tienda. Sin canciones,
sin fuegos, no habrá trinos que oír, nada
que comentar con alegría viva.
Hay que olvidar el sitio, ser más fuerte
que el destino ruin, y con la noche,
vergonzoso en la sombra, penetrar
en la vastedad desconocida.

VII                            

El alba aquí se enciende. Y aquel hombre

de fatigado cuerpo se ha dormido

con la gran paz del alba. La tranquila

luz llega de los aires y en su boca

se aquieta. El humilde cuerpo sueña,

y hay un olvido natural del mundo.

Brilla la tierra. Sin moverse, ciego,

sigue su vida como el agua pasa,

porque quiere la fuente, y él alienta

seguro como el día que en él vive.

Igual que a un árbol derribado vienen

las aves, y las hierbas lo acomodan.

Vencida ya la gloria de la tarde

se abren sus ojos al contorno oscuro

del campo. Qué olorosa le ha crecido

la barba jazminera, y el anciano

se toca el corazón, y allí le duele

mucho, y él ya no ve, ni escucha nada

de fuera de su cuerpo. Con los astros

se cumple la honda noche, y allí queda

fiel a su soledad, frío en el suelo.

Autor: Francisco Brines